Caja cerrada

Miraba por la ranura de la caja cerrada

como quien mira desde el cielo al vacío

-guiños para ti, Maia, es que tú sabes-

Todos vivimos la caja cerrada.

Ojos que se aman y sufren y mueren.

Soledad de las cajas que caminan,

que se van solas.

Resurrección

en lo que pensaba Nima Yushij cuando escribía Resurreción

no estaba en sus planes matar el ave ni dejar encendida la llama

Escucho una melodía desde el fondo de la casa

Charlie exploró esa atmósfera, este patentar el paso del tiempo

en que las aves emigran hacia un país sin patente ni escrituras

/la muerte misma/

En este momento donde duele leer los  versos de Nima

no hay nada que me una a las diademas de Resurreción

pero hay cierto pájaro y cierta llama muriendo, que no cesa. 

11.03.11

hipnotizados frente al televisor.

vimos la programación nocturna hasta tarde.

los destellos los sonidos nos dejaron extenuados.

tan cansados que al volver a la cama

no hicimos el amor

como habíamos planeado entre miradas

a la hora del té.

Cae

Cae. Sube.

Desplegado en el cielo.

El pelo de una sirena de la calle Morris.

Del que cuelga. Dice la gente. Una carpa atronadora.

Cae.

Tiembla el fondo de la tierra para que despierte y sienta miedo.

Cae.

Una especie de fin del mundo pero sin ángeles.

Si lo perros ya no callan. Si la noche no se apaga. Si lo gritos no se atoran.

Si las gargantas se desmallan hasta que sale de la lengua esa esponja

Parecida al espíritu en el medio de la orgía.

En eso que creíste tantos años, Sirena.

Cae.

Con ella caen todos los labios untados de frío. La sed atroz. La cara de la

Desesperanza  que cuelga del pelo de una carpa que esconde una lengua de cuyo

Espíritu renace una figura, la que encarnabas tú, solo tú, para dejar la alfombra

Solitaria, acecho del invierno, Sirena.

Amada tú

 Aprisiona como si fuera mi mano la última

esperanza de los dos

  consumidos, profanos, caminantes.

Aprisiona por última vez la mano y siente la lava

Y vuelve al frío

Y duerme en paz.

Cotidiano

Los amigos que me quieren y los quiero

Deberían estar siempre para ver su rostro

Surcar las paredes invisibles del canto

Desbandarse por la banda más limpia,

Olvido a veces los nombres, quiénes son

Sé que no es normal pero sé que a veces pasa

Eso de lo uno por lo otro, eso de catarnos

y permanecer, como estatuas, en nosotros mismos.

Nunca quise olvidar el brindis y la promesa de primavera,

la borrachera fue verdad y lúcido el canto en el inmenso.

Los amigos pasan y uno pasa y solo queda un desconocido

Que aman, que desconozco, que creo ser.

La casa

I.
Pensé ver la curva pero el fin de la curva

  solo era patio, maleza muerta.

Fue un viaje perverso

cuyo fondo abrió
a los campos de la infancia,

 la familia extinta,
               sangre de mi sangre.

No hubo pradera ni caballos trotando,

solo mi casa en la cumbre de un cerro.

Contornos donde creí  ver, usurpando,

la Recoleta frágil, oscuro invierno.

II.

Extranjero nocturno, allí está la puerta. 

La casa se esfuma con sus habitantes,

Los habitantes que miran lo que no existe.
Manos que no tocan ni sienten.

Se va la casa, la casa que no existe
más que en mi memoria,

  escondrijo de madre, escondrijo de hijo.

Allí está la puerta, repites.
  Volverás pronto, repites.