DE LAS MANOS

Constrúyeme una vida secreta

Y seré solo y todo para ti

Consérvame como un escapulario

En el centro de la mamita santa

Llévame a tu trueno azul por las noches

Deste invierno agrio

Me escabullo pero ténme y cógeme

De las manos y ya.

  Para no sentirme más.

PERO NO SOY LA POESÍA/ 2008

Pero no soy la poesía

Pasos que se suman a la turba  sí

 Y que miran los tugurios desde lejos

Instantes de cielo mental y ufano

El nicho radical de la costumbre

Los amigos se mudan porque enmudeció

  El canto

Y nada más que la banda desmembrada

  Poéticamente

Como gesto silencioso de un último verso

Qué secreta  puerilidad

Frente al trueno rastro del poeta

Pero no soy poesía ni hago de ese espacio

Otra forma de creencia

La realidad yace y se mueve

Y en el fondo, congelados,

miramos la última fotografía:

 realidad que solo sabe estar suspendida.

Mi planta verde

La férula de mi planta, qué puedo yo hacer.

Apareció como corpiño en el verde rostro,

reposó en la sombra de un soplo frío.

La férula de mi planta, mantras mortales,

susurran los insectos ultimados,

secretan cucarachas paseantes.

La férula de mi planta como mancha,

una tarde dijo sin saber que la oyera:

“Verde de mi verde, muere que muere”

Y no vuelve, como quise, su belleza.

Dónde está, qué han hecho con su tierno

corazón, giro sin sentido, rayo sin ruedo.