Pero no soy la poesía
Pasos que se suman a la turba sí
Y que miran los tugurios desde lejos
Instantes de cielo mental y ufano
El nicho radical de la costumbre
Los amigos se mudan porque enmudeció
El canto
Y nada más que la banda desmembrada
Poéticamente
Como gesto silencioso de un último verso
Qué secreta puerilidad
Frente al trueno rastro del poeta
Pero no soy poesía ni hago de ese espacio
Otra forma de creencia
La realidad yace y se mueve
Y en el fondo, congelados,
miramos la última fotografía:
realidad que solo sabe estar suspendida.
"los amigos se mudan porque enmudeció el canto"
ResponderEliminarPorque no había canto, pero sí aullidos, pero sí cisnes...
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